Intentaré resumirlo todo lo que pueda, aunque aviso que va a ser una lectura larga, tediosa y muy dolorosa. El motivo por el que os escribo, es porque estoy a punto de entrar en la cárcel por confiar en la única persona del mundo que se supone que nunca te hará daño: mi madre.

Me gustaría empezar por mi infancia, que fue poco menos que de película de terror. Mis padres se separaron cuando yo tenía 4 años, mi hermano mayor tenía 9 y mi hermana pequeña tenía solamente tres meses. Recuerdo ese sentimiento y ese dolor como si lo hubiera vivido ayer, aunque ya han pasado 22 años. A partir de ahí empezaron los abusos por parte de mi madre. Especialmente se enseñaba conmigo y con mi hermano mayor. Nos pegaba, nos insultaba, nos amenazaba… Ella tenía problemas de movilidad y usaba bastón, un día me tiró el bastón porque no quería bajar a buscar a alguien que me diera un cigarro para ella cuando yo tenía únicamente 7 años. Me rompió un hueso de la mano. No os podéis imaginar el dolor que se siente cuando tu propia madre te mira con cara de odio y te dice «te voy a matar, hija de puta. Te voy a matar», simplemente por no querer bajar a las 11 de la noche en invierno, lloviendo y con chanclas (no se preocupaba mucho por que estuviéramos bien vestidos, arreglados, calzados, etc) a buscar tabaco.

Poco después de que mis padres se separaran, cuando tenía 6 años, mi hermano mayor empezó a abusar de mí. Yo siempre fui una niña tierna y muy muy muy inocente. Mi hermano siempre me hizo pensar que eso estaba bien, incluso llegó a decirme que nos casariamos. Perdí la virginidad con él, a los 9 años. Aún siento ese sentimiento que me inundó de culpabilidad y preocupación cuando salí corriendo al baño a limpiarme, vi todo el papel lleno de sangre, y él, a mi lado, viendo cómo se me llenaban los ojos de lágrimas, solo me dijo «tranquila, a mí también me ha dolido».

Pasaron los años, los abusos por parte de mi madre continuaron al igual que los de mi hermano, a diferencia de que, cuando mi hermano cumplió 16 años, se fue a vivir con mi padre porque cuando mi madre le pegaba él ya tenía edad para plantarle cara, cosa que a mi madre no le gustó un pelo y le echó de casa. Mi madre ahí empezó a pegarme menos, a insultarme menos, hasta que poco antes de que yo cumpliera los 14 años, para ser concretos una semana antes, nos fuimos a vivir con mi padre mi hermana pequeña y yo por orden del juez. Fue en ese momento, cuando llegaron las citaciones para declarar y la del juicio, que decidí contarle a mi madre lo que pasaba con mi hermano, lo cual me preocupaba y no quería que si nos íbamos a vivir con mi padre volviera a ocurrir. Me valoraron especialistas de varios ámbitos, me reconocieron. Todos fallaron a mí favor hasta que me tuve que ver la cara con la especialista del juzgado, a la cual años más tarde me enteré de que mi padre la había untado para que informara de que era todo mentira, mi hermano ya era mayor de edad para aquel entonces y podía haber ido a la cárcel. A día de hoy, algunos familiares me siguen echando en cara que «la historia» de mis abusos solo fue eso, una historia, para contraatacar contra mi padre y que mi custodia y la de mi hermana siguieran siendo para mi madre.

Mi madre es una mujer que, aunque tú estés viendo que el cielo es azul, es capaz de hacerte ver que es violeta. Es una mujer que es capaz de hacer que la ames desde el miedo y el odio. Una mujer que me reventaba a golpes y aún así para mí era lo más importante del mundo. Los años pasaron, me echó de casa en varias ocasiones cuando pasaba con ella el tiempo dictaminado por el juez en vacaciones, fines de semana y demás. Incluso cuando ya cumplí los 18 años me convenció para vivir con ella de nuevo. Más tarde descubrí que era porque la habían quitado la prestación que cobraba y quería alegar que yo estaba a su cargo para que se la reactivaran, y cuando eso pasó me echó de casa. Estuve 3 meses viviendo en la calle, yendo a comer algunos días a casa del chico con el que estaba, hasta que entré en una residencia tutelada por la CAM, en la cual viví dos años hasta que me independicé. Tenía mi trabajo, mi habitación alquilada, mi independencia… Esa época fue muy muy muy feliz. Hasta que volví a darle a mí madre un papel relevante en mi vida.

Ella conoció a un nigeriano, llamémosle George. George, supuestamente, se dedicaba a la compraventa de piezas de coches y de terrenos en Nigeria, y el pobrecito no tenía permiso de residencia. ¿Qué hizo mi madre a los 9 meses de conocerle? Casarse con él. Literalmente, 9 meses. Se conocieron el febrero y en noviembre ya estaban casados. ¿Qué hice yo, que soy gilipollas? Pensar que ella de verdad había cambiado, que de verdad esa infancia y adolescencia de abusos fue fruto de las depresiones que supuestamente sufría. Volví a confiar en ella, y a vivir con ella y con su marido. Todo iba bien hasta que un día mi madre vino llorando como si hubiera muerto alguien, y cuando la pregunté qué la pasaba, empezó a decirme que tenían muchos problemas económicos porque, aunque George hiciera dinero con sus negocios en Nigeria, como ellos sin trabajo ni cobrando ninguna prestación no podían abrirse ninguna cuenta bancaria, no podían hacer que ese dinero llegara a España. Ya sabéis qué hice yo, ¿verdad? Pues si, dejarle mis datos para que abriera una cuenta bancaria. Esa cuenta bancaria estaba a mi nombre, sí, pero yo no sabía ni las claves para entrar online. Esa cuenta se la di a ella.

Esa cuenta se tradujeron en seis cuentas en diferentes bancos, esos negocios en estafas (la estafa del CEO, no sé si la conoceréis), y todo ello en tres cargos hacia mí: blanqueo de capitales, estafa y pertenencia a organización criminal. Me acreditan una suma que roza los 190mil euros, todo esto hay que mencionar que me están investigando como cabecilla del grupo organizado por ser hija de la susodicha, y porque vivía con ellos cuando se dedicaron a pringar a 19 personas, dos de ellos mi tía y mi primo, otra es una de mis mejores amigas, y las restantes un grupo de mujeres, todas con niños pequeños. A todo esto, tengo que contaros algo más. Tengo dos hijas, una de 3 años y otra de 1 año. Me casé en abril con el padre de mis hijas, con la persona que estaba cuando mi madre armó semejante escabechina. Me encuentro pendiente de un juicio y de una sentencia que me va a arruinar la vida por confiar en la persona que me llevo 8 meses dentro y me trajo al mundo. Ahora que soy madre, no sé cómo la mía pudo hacerme algo así, a su propia hija, estando embarazada, con 23 años y con toda la vida por delante. No hay día que no sufra crisis de ansiedad. Me dan taquicardias cada vez que llaman al telefonillo, cada vez que pasa una patrulla por debajo de mi ventana, incluso cuando veo una furgoneta de correos aparcada cerca de mi portal. El dolor y la desesperación que tengo me están matando desde hace más de dos años que vinieron a buscarme a casa la policía judicial, lloro a diario y lo único que deseo es despertarme un día y que toda esta vivencia sea una pesadilla.

Si habéis llegado hasta aquí, agradeceros de todo corazón que me hayáis leído. Es algo que llevo dentro y que necesito sacar. Gracias, de corazón.
Laura.