reproducimos un testimonio que nos llega a [email protected]

Soy una persona que viene de una familia disfuncional, como mucha gente.

Es por eso que para mí la amistad es tan importante, porque mis amigos son la familia que yo elijo.

Hace unos 20 años que supe de «Laura» (nombre ficticio).

Ella es una mujer que tuvo una historia muy parecida a la mía: se enamoró de un hombre adicto a las drogas.

Y no hablo ni siquiera de cocaína, nuestras parejas eran adictas a la heroína.

Me faltaría espacio para explicar lo que fue mi vida en ese entonces y lo que fue la suya.

Todo mal.

Todo muy, muy parecido de mal.

Y al final nos acabamos encontrando, básicamente porque su ex pareja y la mía eran amigos y porque laboralmente nos movíamos en los mismos círculos.

Las dos estábamos ya fuera del pozo, y nos veíamos la una a la otra como iguales.

Mirrors.

Empezamos a intimar, a compartir planes, nadie nunca podría entendernos como nos entendíamos entre nosotras.

Pero empezaron las banderas rojas.

Porque permitidme que os diga, relaciones tóxicas existen en todos los ámbitos de la vida: parejas, familia, amistad...

Me encontré de buenas a primeras teniendo que llevar más tabaco porque ella «se estaba quitando» y no tenía nunca, pero tampoco se privaba nunca.

Me encontré de buenas a primeras pagando sus vacaciones porque si no no podría venir.

Me encontré de buenas a primeras dando la cara por ella cuando llegaba tarde o no llegaba a proyectos laborales en común. Justificando, defendiendo.

Pero lo peor no fue eso.

Lo peor es que ella se vende en redes como super feminista, más feminista que nadie.

Que hasta ahí todo bien.

Pero un día me pidió hacer de «consorte», «carabina», «whatever» porque le gustaba un muchacho.

Y allí que fui, porque mi familia es quien yo elijo.

Y esa noche un buen amigo suyo se me abalanzó, me manoseó, y cuando lo empujé, habiéndole dejado claro desde el minuto 1 que no quería nada con él, que simplemente estaba acompañando a mi amiga empezó la hecatombe.

Ella estaba en la misma habitación pequeña, aunque diga, jure y perjure que no vio nada es del todo imposible que no se enterara.

Imposible que no se diera cuenta, porque el man pegó un portazo diciendo que luego se les acusaba de misóginos, que se iba a dormir y que cerráramos al salir.

Ella juró y perjuró que no sabía de qué le estaba hablando.

A pesar de que al día siguiente le conté todo llorando.

No recuerda nada.

No pasó.

Todo lo que le contaba lo veía «muy, muy raro».

Y lo peor es que siguió intentando emparejarme con el misógino infinidad de veces. Porque a ella le interesaba mucho el amigo del misógino y me necesitaba ahí «Tiene entradas para X concierto y para la cena» «Vamos a su casa, que tiene piscina y quiere que vayas».

Cuando después de meses conseguí hacer acopio de valor y explicarle cómo me había sentido ella «volvió la tortilla» y se convirtió en la súper víctima de la historia.

Me fue acusando en nuestro círculo como la mala malota de la película.

Me contactaron amigos en común acusándome de haberle hecho yo a ella tantísimo daño

Tantísimo daño porque no me dejé follar?

Tantísimo daño porque para mí se le cayó la careta?

O tantísimo daño porque no podía soportar que nadie descubriera que su feminismo era todo fachada?

En cualquier caso prefiero ser la mala malota y librarme de esa «pupa viva» que consume hasta las cenizas a quien sea que tenga la desdicha de acercársele.

E indiscutiblemente prefiero ser villana a comulgar con mentiras para preservar fachadas carentes de sentido.