Pues tú dirás, reina.
Imagínate. Chica latina, mona, con curvas que hacen que hasta el GPS se pierda. En tu país trabajas todo el día para ganar lo justo. Y de pronto te sale este español: gordito, con más pelo en la espalda que en la cabeza, y que huele a Varón Dandy y desesperación.
Y tú piensas: “Bueno, no es Brad Pitt, pero tampoco es que me quiera casar con él por amor eterno, ¿sabes?”
El tipo es un cero a la izquierda en lo emocional, pero tiene euros. Muchos. Le invitas a una sonrisa y ya se pone nervioso. Le sueltas un “ay mi amor” con acento dulce y se le iluminan los ojos como si hubiera descubierto América (otra vez). Te lleva a cenar, te compra un móvil, un bolso… y tú ahí, con cara de que te está leyendo Neruda, cuando en realidad solo te está hablando del Betis.
Y claro, cuando llegan los momentos íntimos, haces lo que toca. Un poco de gemido, un par de “qué rico mi amor”, y ya lo tienes comiendo de tu mano. El hombre se viene arriba. Literal. En 45 segundos. Pero tú sonríes, le acaricias la calva y le dices que es un toro. ¿Mentira piadosa? Sí. ¿Contrato no verbal? También.
Te compra cosas, te lleva de viaje, te abre cuenta en el banco. ¿Te toca aguantarlo cuando ronca, se tira pedos o te habla de su ex “la Charo”? Pues sí, reina. Pero cada billete de 50 que saca es como una palmada en la espalda que te recuerda que todo esfuerzo tiene su recompensa.
¿Lo quieres? Hombre… cariño le coges. Como al gato que te muerde pero luego se duerme en tu regazo. ¿Es todo por dinero? No exactamente. Es por estabilidad, por una vida mejor, por no volver a freír empanadas por tres duros. Y porque él te cree una diosa. Y tú, sinceramente, prefieres eso a que te desprecien como lo hacen los de tu tierra, que ni invitan al café.
Y mientras tanto, tú con el armario lleno, la nevera también, y el pasaporte con más sellos que una oficina de Correos. ¿Quién gana? Pues tú, reina.