Hace tres semanas, el gilipollas al que yo llamaba el amor de mi vida salió de mi casa. Ni sé cuántas infidelidades me escondió, perdí la cuenta las últimas horas, pero en los cinco años, señoras mías, CINCO AÑOS, que estuvimos juntos parece ser que le dio tiempo a mucho. Él lo confesó cuando yo ya me había enterado de todo, me pidió perdón y el clásico «no volverá a pasar». Y tuvo que venir mi primo, que suerte que vive en mi escalera, a echarle porque no se iba.
Y yo… Pues yo me hundí en la miseria, eso es así y es un hecho. A la mierda cinco años de relación, que se dice pronto. Te sientes una completa imbécil y encima tienes un vacío muy grande que en realidad ahora sé que era hambre y aburrimiento. Mi luto duró una semana.
El domingo, porque para mí las semanas empiezan los domingos, lo bloqueé en todas partes, hice limpieza en casa y tiré/doné/vendí todo lo que era suyo o me recordaba a él, incluida su chaqueta favorita que en Cruz Roja seguro que le dan buena utilidad. Y el dinero que tenía ahorrado para su cumpleaños, a principios de septiembre, y para el viaje que estábamos a punto de reservar para agosto, me lo estoy gastando en caprichos para la menda y en un par de días de spa con las amigas.
Y lo más bonito: adopté un perrete. Tras años de colaboración con una asociación y voluntariado, he adoptado al perro que me tiene enamorada desde siempre y que no pude rescatar porque mi ahora ex es alérgico, y ahora mi Khal está tumbado en su lado de la cama roncando mucho más flojo que él y dándome muchas más alegrías.
Esto es vida, miladys.