Siempre fui bastante nerd en la universidad, salía poco de fiesta y aunque me divertí mucho con mi novio de la epoca, siempre fui bastante recta con las reglas y el deber ser de las cosas, salvo porque estudiaba filosofia y bueno, vaya que para estudiar Filosofía algo corrido tienes que tener.
Total, que aquello de enrollarme con un profesor no era mi intención, hasta que apareció este tio. Yo era estudiante y estaba por los 20’s y el andaba por los 30’s recién llegado de hacer un master en Paris, además era candidato a Phd. Ahora que lo pienso a pesar de ser bastante alto no tenía nada de atractivo fisicamente para mí, pero todo su discurso intelectual, su rollo romantico parisino de escritor anonimo me molaba mucho. El dictaba la asignatura de estetica y filosofia del arte, y pongan mucha atención a este detalle por lo que pasará al final.
Comenzamos a tontear de forma muy discreta, ademas el vivía en un piso muy chulo y centrico muy cerca de la universidad, así que era fácil pasar por su casa a revisar algún libro, y siendo el clásico <<profesor joven progresista>> tenía un séquito de seguidores que lo acompañaban a casa de vez en cuando, así que ser una más no significaba mayor cosa.
Lo “nuestro” dió el salto un viernes en el que me invitó a ver una obra de teatro (obvio) y como yo vivía muy lejos del centro y la obra terminaba muy tarde lo mejor era quedarme en su casa. Quisiera aclarar que para entonces yo aun vivía en casa de mi madre así que quedarme fuera era algo especial.
No recuerdo mayores detalles de como llegamos a esto, pero recuerdo estar sentada en una silla en su piso, tomándome una copa de vino (menos mal) y ver a este tio haciéndome una presentación de baile rarísima. Era como si quisiera hacerme una demostración de lo bueno que era para bailar al tap pero definitivamente no era su mayor talento. El espectáculo duro sus 40 buenos minutos, y yo mientras tanto estaba como Lady Di viendo a Carlos bailar, ya cabeceando, porque siempre he sido de dormir temprano. En fin que ya estaba empezando a buscar donde acostarme, cuando decidí no dejarme afectar demasiado y pasar a la acción.
Chicas, a ver, esta era la fantasía romántica de una chica humanista y francamente me esperaba un empotramiento parisino digno de las novelas trágicas, pero no queridas. No hubo dedos, ni lenguas (vamos que mi novio con el que salí antes de esto siempre fue un master de las lenguas y por fortuna yo sabía lo que existía ahi afuera) Lo mio con el profesor pseudo parisino fue un trágico misionero sin condón, con una polla insipida que terminó fuera y muy pronto.
No obstante el detalle que me marcó para siempre y que jamás olvidaré fue que al terminar lo suyo (porque claro que de lo mio nunca se interesó), mientras yo buscaba mi ropa, el sacó bajo la almohada su camiseta favorita para dormir: una camiseta de un equipo de futbol local de color azul brillante (madre mia ni siquiera de un equipo francés) con ese material que es viscozo y al mismo tiempo rugoso por la impresión del respectivo número de jugador. Yo que hasta ahí seguía insistiendo en un falso romanticismo, me acosté desnuda como para mantener la llama viva… error garrafal: mis preciosas tetas se comenzaron a adherir a ese material viscozo, y pase toda la noche con esa sensación horrorosa hasta que por fin amaneció y puede salir de ahí.
De la maravillosa Estética y filosofia del arte quedó muy poco cuando mis tetas rozaron la impresión del numero del jugador. Recuerden chicas, aunque la mona se vista de seda, mona se queda.