Reproducimos el testimonio de una lectora que nos ha llegado via mail:
Hola. Me llamo Cristina, tengo 26 años y la semana pasada enterré a mi padre. Esto podría considerarse casual si no añadiera la variante «estaba gordo» y entonces todo se descontrola.
Mi padre tenía una enfermedad crónica (que creíamos controlada) pero al final fue el motivo por el que murió. No obstante, no han faltado las personas que han soltado veneno en el sepelio: debería haberse cuidado más, debería haber comido más verduras, que pesaba mucho, que le daba todo igual. Mi padre era mayorcito para decidir qué hacer o no hacer con su vida. Lo realmente molesto es que se atrevan a juzgar como vivió una vez que ha muerto, viendo sus errores y excluyendo sus aciertos.
Sin embargo, esto no es lo que venía a contar. Flipé y aún flipo todavía, con la gordofobia que existe hasta en la muerte. Él falleció en casa e hicieron falta tres viajes de los de la funeraria para que encontraran una forma óptima de trasladarlo. Y los problemas sólo acababan de empezar.
Cuando mi hermano y yo llegamos al tanatorio nos dijeron que había un gran problema: NO HABÍA ATAÚD PARA ÉL. Porque ya sabéis, las personas de talla grande no se mueren (ironía). Lo único que nos dijeron es que habría que incinerarlo y a mí no me daba la gana de verme obligada a darle descanso en una forma que sé que a él no le habría gustado.
Tardaron unas ocho horas (de incertidumbre si llegaría o no para la misa) pero finalmente lo encontraron y pudimos despedirnos de él de la manera que se merecía.
Sólo quería compartir una mierda más de la sociedad y cómo parece que se creen que los gordos somos menos personas o algo, porque entonces no lo entiendo.