Os pongo en situación rápida: 12 años casados, dos hipotecas y la sensación  de que ya conoces a una persona hasta el punto de saber cómo va a estornudar antes de que estornude. Pues nada, anula todo eso porque resulta que con la persona con la que comparto cama llevaba años sin compartir un secreto del tamaño de un piso pequeño.

 

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Lo descubrí de pura chiripa que es lo más fuerte, porque ni siquiera estaba husmeando. Estábamos los dos en el sofá y mientras él se levantó a atender a uno de los niños me pasó el móvil con su app del banco abierta y me dijo ‘mírame ahí cuanto me han clavado este mes de xxxx’. Miro lo que me dijo, y justo debajo en mayúsculas otra cantidad a nombre de TRASTEROS MARIANITO. Le pregunté medio en broma que para qué necesitaba un trastero, que si tenía un cadáver guardado o una segunda familia en otra ciudad. Y el hombre se puso blanco.  Blanco como mi suegra el día de nuestra boda cuando vio el escote del vestido. Ahí ya se me activó el radar porque una cosa es que no te apetezca hablar y otra es quedarte sin sangre en la cara por una pregunta tonta.

 

Y empezó el calvario. Dos semanas le estuve dando la murga, que si qué escondes, que si me vas a contar la verdad, que si vamos a terapia. Mi cabeza no paraba. Dormía fatal. Total que un sábado por la mañana coge las llaves y me dice vale vamos PESADA pero no me juzgues. Cuarenta minutos en coche hasta un polígono a las afueras y yo con el corazón a mil porque pensaba que al abrir esa puerta se me iba a caer el matrimonio encima.

Y dentro no había ni una amante, ni maletas de billetes, ni nada turbio. Había novecientas cajas de Lego. Sets descatalogados, el Halcón Milenario gigante ese que vale un riñón, el Coliseo, cosas de coleccionista apiladas hasta el techo con un orden que ya quisiera yo para los armarios de casa. Me quedé muda. Y entonces el tío rompió a llorar, lloraba abrazado a una caja del Titanic como si fuera un familiar en un tanatorio. Resulta que su madre cuando él tenía catorce años, le tiró toda la colección de la infancia a la basura un día de limpieza general sin avisar y nunca lo superó. Llevaba desde entonces comprando a escondidas, escondiéndolo de mí porque le daba vergüenza, porque pensaba que me iba a reír de él o que lo iba a ver como un crío. No sé qué me dio más cosa, si la ternura de verlo así de roto por un trauma de plástico  o calcular mentalmente cuánto se había gastado el desgraciado en tres años de cuotas y compras secretas. Las dos cosas a la vez supongo.

Una se cree que conoce a su marido y al final resulta que vive con un señor de cuarenta y tantos arrastrando una herida abierta por una madre que un día decidió que los juguetes ocupaban demasiado. Lo único bueno es que ya sé qué regalarle por su cumpleaños hasta que me muera.

 

anónimo

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